Champavert, le lycanthrope

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Car la société n’est qu’un marais fétideDont le fond, sans nul doute, est seul pur et limpide,Mais où ce qui se voit de plus sale, de plusVénéneux et puant, vient toujours par-dessus !Et c’est une pitié ! C’est un vrai fouillis d’herbesJaunes, de roseaux secs épanouis en gerbes,Troncs pourris, champignons fendus et verdissants,Arbustes épineux croisés dans tous les sens,Fange verte, écumeuse et grouillante d’insectes,De crapauds et de vers, qui de rides infectesLe sillonnent, le tout parsemé d’animauxNoyés, et dont le ventre apparaît noir et gros.Gérard.